le cose che ci portano alla morte sono quelle di cui non possiamo fare a meno... |
Il fumo esce lento dalla bocca,
E il mozzicone si accende ad ogni tiro...
La luna sorride nel cielo,
E un altro tiro sembra eterno...
Pensieri vaghi come una foto sfumata
Percorrono la via della percezione
Lasciando in bocca un sapore amaro...
Un altro tiro... poi un altro...
Tutto sembra irreale...
Tutto lo è...
Nel vicolo di sotto si sentono voci di sconosciuti...
Un altro tiro...
La città è viva e il suo stomaco è piena di traffico...
Un altro tiro...ancora uno ti prego...
I sogni sono la porta verso quel mondo veritiero,
Verso quel paradiso che tutti cerchiamo...
Un ultimo tiro prima di andare a dormire...
Buona notte a chi ancora sogna...
Quod me nutruit, me destruit
RispondiEliminasenza la "u"....ahahahaha grande me gusta
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